Sobre amizade e afectos

Ontem, não foi só um dia para os namorados. Também foi o dia, como devem sê-lo todos, de celebrar os amigos e os afetos.

Para todos quantos são amigos, virtuais ou reais, um "devaneio" sobre o valor da amizade, aqui em repetição.

Os amigos estendem a toalha

sobre a mesa e, sobre esta,

pousam, no lugar dos copos,

no lugar do pão e do vinho, o coração.

Para que te sirvas de afectos.

São ancoradouro para barcos cansados,

os amigos.

Depósitos de mágoas  - os amigos.

São eternos adolescentes rebeldes – os amigos -,

que ouvem, nostálgicos, os álbuns dos Pink Floyd

e cantam repetidamente Wish you were here,

esquecidos da passagem do tempo e das modas.

deep, Julho de 2017

Quotidiana e tributável

Sinto-me quotidiana e tributável,
(Bendito Álvaro, que mandou para o Diabo
as convenções!)
entregue à prosa do fogão, das panelas,
dos seguros, dos impostos e dos papéis.

Só a solidão parece aventurar-se
em voos poéticos mais ousados
– acabei de vê-la a trepar paredes.

 deep, esta tarde

Setembro

[...]

Tornam-nos a vida mais breve

essas horas curtas de Setembro,

em que reaprendemos o caminho

dos campos,

a carícia das mãos sobre as uvas,

o doce sumo dos frutos.

[...]

Excerto de um "devaneio" pretensamente poético, de Setembro de 2013

Do baú

Falas-me do sol
e da areia morna
de outros poentes.

Em troca, conto-te
o frio das noites, 
o cinzento das horas
que se agarrou a mim
como uma pele nova.

Peço-te, com os olhos
e com o que silencio,
que me leves contigo
a ver os poentes em brasa
de que perdi a memória.

Mas tu ignoras os meus gritos,
tu preferes não ver
o gume em que caminho
nas horas de desespero...

Tu nunca ficas:
o teu coração precisa de luz...

Tu nunca ficas: os teus braços
anseiam ser asas...

Tu nunca olhas para trás: o teu mundo
são o mar e a vastidão
de montanhas e de desejos...

deep, Janeiro de 2013

Não sei

Um mero devaneio, sem pretensões poéticas...

Não sei aproveitar o tempo

nem os meus olhos aproveitam

a cor viva das sardinheiras.

Quando as olho as flores estão secas

a pedir tesoura.

O relógio exibe os cortes

que a tesoura do deus Cronos operou

nos meus dias

cada vez mais minguados.

deep, há minutos

Waiting for the time to fly

Duy Huynh, "Waitting for the time to fly"

Espero pelo tempo

em que possa voar.

Espero pelo tempo
em que a cinza 
dê, de novo, lugar à chama.

Aguardo, de olhos fixos
no relógio inerte,
o momento em que 
nos meus braços
se desenhem asas.

Pouco sei do Sul
e do voo das aves,
da dureza das rochas.
Sonho-me, porém, águia
a medir distâncias.

Deep, 27 de Abril de 2015

Do baú

De novo, esta angústia
a espalhar cinzentos opacos
sobre os meus dias.

De novo, o precipício,
a mágoa...

De novo, as asas presas
ao chão.

De novo, o silêncio...

De novo, a névoa, o frio
e o coração a sonhar
agasalho.

De novo, o espelho por inimigo
e a alma a despenhar-se
no vazio.

De novo, fantasmas a escorrer, viscosos,
pelas paredes,
a prender-me os braços,
a roubar-me a luz.

De novo, nada de novo:
a tua eterna ausência,
o meu corpo aberto em feridas,
a palavra amor a escapar-me
do alcance dos lábios.

deep

Balada da chuva

Com alterações e supressões...

Cai, chuva, cai…

Cai e acalma

o pó nos caminhos

Cai,

Impiedosa,

Cai,

Clemente

Cai,

Misericordiosa.

Cai, chuva, cai…

Verte-te inteira

Sobre os campos sequiosos.

Cai, chuva, cai…

Faz ganir de dor

O metal de varandas

E caleiras.

Vem, chuva, vem…

Escorre de mansinho

Pela vidraça,

Sobre as árvores do quintal.

Vem…

E sê música de embalar.

deep, maio de 2017

Como as árvores

(Duy Huynh)

Inclino-me, como as árvores,

à passagem do vento,

rendo-me aos seus doces sussurros,

sedutor incorrigível, quando a tarde declina...

Inclino-me, quando impetuoso,

rompe pelos caminhos e sibila

nas folhas.

Inclino-me, mas não parto...

Como as árvores, tenho raízes

que me prendem ao chão

e ramos no lugar dos braços.

Como elas, acolho, sem os abraçar,

os pássaros que buscam agasalho

Oiço-os cantar – e quero ser ave.

Vejo-os voar – e quero, no lugar dos ramos,

no lugar dos braços, ter asas.

deep, abril de 2015

Em repetição por aqui.

Do baú...

Soizick Meister

Magros de sentimentos
Arrastamo-nos por dias
De modorra e de silêncio.

Buscamos, na luz opaca,
Agasalho para um coração
exilado de abraços e de ternura.

Procuramos, na monótona cor,
a flor rubra, o sopro
que nos falha, a voz
que em nós finda.

Deslizamos, sonâmbulos,
pela berma do que fomos,
onde não restam seiva ou sangue,
onde já não pousam cantos
nem voos de aves.

Ali, onde as sementes
se esqueceram
de amadurecer flores.
Ali, onde nos sobram horas
e braços
para tão pouca vida.

deep, Abril de 2013

Um café "solo"

Um café. Quente, escuro e aromático,
por favor.
Um café "solo", como convém à minha 
solidão crónica.
Um café que possa degustar em sorvos lentos.
A acompanhar?
Nada. Um café "solo". Penso tê-lo dito
num tom audível.
Mas, desculpe, se tiver um raio de sol, agradeço.
Um desses raios de sol de Primavera arrependida,
para deglutir, com o corpo todo, de um só trago.
Um desses raios de sol que nos esvazia a alma e,
bendito seja!, nos impede de mastigar pensamentos.
É isso: um café quente, escuro e aromático, servido
com um raio de sol... ah, e se não for pedir muito,
uma cadeira, até pode ser de plástico.

deep, Maio de 2017

Memórias do frio

Em repetição por aqui, porque Dezembro não é apenas o Natal e todo o consumismo inerente. Dezembro é, mais do que isso, as memórias do frio, dos gestos pequenos que enchiam o coração e das pessoas cuja presença serena nos abraçava.

Tu ignoras esse Natal
que persiste na minha memória
e me aconchega.

Falo desse Natal que é ainda o meu avô
a abrir, às manhãs frias, a porta
que dava para o cortinheiro*.

Ou um santo António
a assomar numa nota de vinte escudos,
a cor e o aroma das tangerinas
e das laranjas, que se ofertavam ao menino.

O Natal em que a roupa dormia, gelada, 
no estendal da varanda,
a chama e o calor da fogueira que procurávamos
depois da missa do galo, quando as luzes da aldeia
se apagavam.

Os almanaques do tio, o arroz doce da tia,
que repousava na sala que só se abria
para as visitas em dias de festa.

Foi num desses natais
que recebi o meu primeiro relógio.

A partir de então,
aprendi a voracidade das horas, 
o efeito corruptor do tempo.

deep, Dezembro de 2013

*quintal

Das publicações visitadas

Sós, eternamente

Estamos sós.

Não o negues.

Os amigos chegam,

ruidosos e afáveis,

com risos e migalhas de tempo.

Partilham memórias de infância,

alegrias e angústias presentes.

Ofertam fruta e compotas.

Sentam-se à nossa mesa

para brindar ao amor ou à vida.

A felicidade em fatias.

Chegada a noite, recolhem escombros

e partem.

Sós. Eternamente.

Como nós.

deep, (talvez) Setembro de 2017

Este devaneio, que publiquei aqui no dia 12, tem motivado repetidas visitas a este blogue. Curiosamente, esse post não tem um único comentário. Confesso que fico curiosa sobre os motivos, bons ou maus, que trazem pessoas aqui.

Fifty-fifty

Pela metade, quando muito, a fruta:

a metade de maçã, ácida e suculenta,

a metade da laranja,

que dividimos gomo a gomo,

o melão partido em talhadas generosas

nos almoços demorados de verão.

Pela metade

a gulosa fatia de um bolo,

o café bebido a meias.

A metade da cama,

a metade da mesa.

Nunca o amor, nunca a vida,

pela metade.

De ti, não quero a metade do rosto,

a metade da atenção,

a metade dos beijos,

a metade do coração,

a metade de uma canção

que me embale... pela metade.

Quero, de ti, um chocolate

partido ao meio,

fifty-fifty de prazer e sacrifício,

meio doce, meio amargo.

deep, (talvez) Agosto ou Setembro de 2017

Produção caseira

Sós, eternamente

Estamos sós.

Não o negues.

Os amigos chegam,

ruidosos e afáveis,

com risos e migalhas de tempo.

Partilham memórias de infância,

alegrias e angústias presentes.

Ofertam fruta e compotas.

Sentam-se à nossa mesa

para brindar ao amor ou à vida.

A felicidade em fatias.

Chegada a noite, recolhem escombros

e partem.

Sós. Eternamente.

Como nós.

deep, (talvez) Setembro de 2017

Antes o mito

(Pintura de Erica Hopper)

Somos muitas vezes Penélope
tecendo, não a esperança,
mas as horas que suprimem
a presença de Ulisses

Não é o herói de Tróia
que esperamos.
Antes o mito.

Deep, março de 2017

Tosco devaneio resgatado do baú...

As mulheres

Mero devaneio nascido de impressões, não de certezas...

Nas lentas tardes da infância,

as mulheres desfiam histórias

de sofrimento antigo.

Num gesto mecânico,

as mãos, engelhadas e côncavas,

como garras de rapina,

abandonam o regaço,

para ajeitar a travessa do cabelo.

Sentadas nas toscas escaleiras de xisto,

trocam confidências e mezinhas,

receitas e rezas, as mulheres.

Com desvelo,

vêem crescer os filhos e as trepadeiras,

rente às paredes,

ao abrigo da canícula.

Pacientes, aguardam que o pão levede

nas masseiras e que a roupa aclare ao sol.

Com a mesma paciência,

perdoam aos homens,

eternos meninos inconsequentes,

as traições, as demoras

e os filhos em ventres alheios.

No interior das casas, a luz que entra

pelas telhas de vidro

ilumina os objectos quotidianos

que repousam sobre o oleado da mesa

e sobre o velho escano.

Nas lentas tarde da infância,

os homens marcam encontro na taberna

onde entornam copos de vinho

e jogam ao chincalhão e à batota,

esquecidos das mulheres

que os esperam,

com a mesa posta,

depois das ave-marias.

Devanear

Os amigos

Os amigos estendem a toalha

sobre a mesa e, sobre esta,

pousam, no lugar dos copos,

no lugar do pão e do vinho, o coração.

Para que te sirvas, de afectos.

(Há vezes em que, incautos,

deixam que o pises debaixo dos pés.)

São ancoradouro para barcos cansados,

os amigos.

Depósitos de mágoas  - os amigos.

São eternos adolescentes rebeldes – os amigos -,

que ouvem, nostálgicos, os álbuns dos Pink Floyd

e cantam repetidamente Wish you were here,

esquecidos da passagem do tempo e das modas.

deep, Julho de 2017

(Quase) um conselho

Um "devaneio" escrito há sete anos, para uma amiga.

Sê ave graciosa e insatisfeita

em inquieto voo.
Sê orvalho e sê brisa...
Sê a respiração da terra...

Nunca a sombra
de corpos alheios,
nunca o vulto ancorado
em noites sem dono,
nunca barco naufragado
em investidas de mágoa.

Sê sobre tudo,
sobretudo vive.

deep, Junho de 2010

Por vezes

Por vezes, ignoramos o leito do rio,
ignoramos que há barcos que se perdem
na voragem dos dias.

Buscamos, pela tarde,

a sombra das árvores,
o canto primordial de um regato.

Ansiamos por um canto de ave,
pela suave ondulação de uma seara.

Mas vê como, subitamente,
a luz afrouxa com a passagem
das horas.

Repara como a margem
se fez lamacenta,
como é maior agora
a distância entre os meus dedos
e o teu cabelo.

Em breve, nada sobrará
que possa ser, entre nós,
dádiva...

deep, Maio de 2013