Meditação sobre os poderes

Rubricavam os decretos, as folhas tristes
sobre a mesa dos seus poderes efémeros.
Queriam ser reis, czares, tantas coisas,
e rodeavam-se de pequenos corvos,

palradores e reverentes, dos que repetem:
és grande, ninguém te iguala, ninguém.
Repartiam entre si os tesouros e as dádivas,
murmurando forjadas confidências,
não amando ninguém, nada respeitando.
Encantavam-se com o eco liquefeito
das suas vozes comandando, decretando.
Banqueteavam-se com a pequenez
de tudo quanto julgavam ser grande,
com os quadros, com o fulgor novo-rico
das vénias e dos protocolos. Vinha a morte
e mostrava-lhes como tudo é fugaz
quando, humanamente, se está de passagem,
corpo em trânsito para lado nenhum.
Acabaram sempre a chorar sobre a miséria
dos seus títulos afundados na terra lamacenta.

José Jorge Letria, Quem com Ferro Ama

Cidades cúmplices

(Imagem daqui)

As cidades são a minha fuga, o meu refúgio,

o meu lugar de não ter nome, de não ter casa.

Fujo para as cidades para me perder de mim,

para só me encontrar nos livros que trago

dos esconderijos mais secretos das cidades.

As cidades são as minhas cúmplices. Elas sabem-no.

Tal como acontece com os livros,

sei que nem dez vidas me chegariam para as ler,

para as aprender, para me apaixonar por elas.

São amores fugazes, apressados, indolores.

Não deixam cicatrizes nem remorsos. Apagam-se devagar,

como os círculos ou as estrelas desenhadas a giz

no quadro mais negro do negrume da tristeza.

As cidades são o cálice minguado

em que entorno a luz em vez de vinho,

em que derramo a espuma em vez do néctar.

Retrato-as, retrato-me nelas vorazmente,

sempre a cores, junto das fontes, à porta das catedrais,

sobre as pontes, encostado às estátuas

que dão sombra à sonolência alada dos pombos doentes.

Eu nunca trago as cidades comigo.

Deixo nelas, como penhor da alma, o fio de uma saudade

que o tempo se encarrega de cortar

no ponto em que a ausência sabe a mágoa.

José Jorge Letria, Produto Interno Lírico

Há coisas

«Há coisas que nunca podem chegar a ser ditas,
ainda que sejam sentidas até ao desespero das lágrimas.»

José Jorge Letria, excerto(zinho) de "Apenas as lembranças" (Produto Interno Lírico)

Será?