RIP, CRZ

Barcelona, 2017

«O destino costuma estar ao virar da esquina. Como se fosse um gatuno, uma rameira ou um vendedor de lotaria: as suas três encarnações mais batidas. Mas o que não faz é visitas ao domicílio. É preciso ir atrás dele.»

Carlos Ruiz Zafón, A Sombra do Vento, Dom Quixote

Além de A sombra do vento, li vários livros do autor  incluindo a sequela, O jogo do anjo, que ofereci a mim própria num aniversário, na versão em castelhano. Depois de ler A sombra do vento, e posteriormente A catedral do mar, de Ildefonso Falcones, que a minha vontade de conhecer Barcelona se tornou uma urgência. Zafón só tinha 55 anos, um jovem nos padrões actuais. Quanto não teria ainda para escrever?

A nuvem veio e o sol parou

A nuvem veio e o sol parou.

Foi vento ou ocasião que a trouxe?

Não sei: a luz se nos velou

Como se luz a sombra fosse.

Às vezes, quando a vida passa

Por sobre a alma que é ninguém,

A sensação torna-se baça

E pensar é não sentir bem.

Sim, é como isto: pelo céu

Vai uma nuvem destroçada

Que é véu, mau véu, ou quase véu,

E, como tudo, não é nada.

Fernando Pessoa, 1934

O poeta que faltou ontem aqui...

Do passeio de ontem

Por vezes

(Gimonde, Bragança)

Por vezes

Por vezes, ignoramos o leito do rio,
ignoramos que há barcos que se perdem
na voragem dos dias.

Buscamos, pela tarde,a sombra das árvores,
o canto primordial de um regato.

Ansiamos por um canto de ave,
pela suave ondulação de uma seara.

Mas vê como, subitamente,
a luz afrouxa com a passagem
das horas.

Repara como a margem
se fez lamacenta,
como é maior agora
a distância entre os meus dedos
e o teu cabelo.

Em breve, nada sobrará
que possa ser, entre nós,
dádiva...

Papoilar e primaverar

Fui ali "papoilar"e "primaverar"...

A ideia era apanhar cerejas pela fresca. As cerejas eram poucas, muito maduras ou podres. 

Em contrapartida, a Primavera estava ali "à mão de semear", em toda a sua ostentação.

E, de súbito

(Jardins da Gulbenkian, 2014)

E, de súbito, há essa luz

que se espalha sobre a tarde,

essa luz invasora

que traz o passado pela mão,

que o arrasta,

e mo devolve em fragmentos,

como um tempo já sem préstimo.

E, de súbito, é verão na primavera…

Vozes antigas ecoam na minha cabeça

como um mantra,

como uma ladainha,

uma canção infantil.

Vejo-me  menina,

alma sem mácula e sem mágoas,

corpo pequeno que se enrola

nas palavras alheias,

pronunciadas sem pressa.

deep, 15 de Maio de 2014

Em repetição...

Rodopiando ao vento

Hoje a neve resolver dar um ar da sua graça. Durante mais de uma hora, os flocos, em rodopio, caíram abundantemente. Assomei à janela para saudar o meu medronheiro, que começava a pintar-se de branco, assim como os telhados das garagens vizinhas. E, por momentos, esta ocorrência mágica veio distrair-nos do pesadelo e das obrigações do teletrabalho.

(Estou em falta nos comentário. Mil perdões!)

Que deste Outono

Que deste outono,
Que se verte pelo chão
Em oiro e sangue,
Saiba colher o doce fruto
E agradecer o amor da terra
Que a meus pés se prostra.

Que nestes dias de sol morno
E luz macia
Não perca o trilho
Que há-de levar-me ao sul,
Ao mais íntimo de mim.

Que saiba perdoar o vento
Que, de mansinho, me despenteia
Os sonhos...

Deep, Setembro de 2012

Mais Outono

Outono

Num passeio de domingo

O teu pai é careca?

O ramalhete rubro

Passamos pelas coisas sem as ver

Passamos pelas coisas sem as ver,
gastos, como animais envelhecidos:
se alguém chama por nós não respondemos, 
se alguém nos pede amor não estremecemos,
como frutos de sombra sem sabor,
vamos caindo ao chão, apodrecidos.

Eugénio de Andrade

Ando preguiçosa (preguiça que redunda em má educação!) para responder aos comentários.

Como desculpa, deixo um poema e uma papoila que fotografei esta manhã.)

Não serviram

Nos jardins de Serralves

Hora do chá

Nos jardins de Serralves

As primeiras do ano

Feliz 2019!

Neblina

Maravilhosa natureza

Pormenor