Há um rumor de folhagem
nas tardes lentas da infância,
e há vozes longínquas
que o calor estrangula.
Sentada no silêncio,
entregue à penumbra
estendo as mãos,
mas da limpidez
e da frescura das fontes
os dedos tocam só a memória.
De quando em quando,
há ainda uma rã que me ensina
o desgaste das pedras,
a verdura dos limos,
há ainda o odor dos pomos
que, debruçados,
trocam serenas palavras com a água.
Junho de 2009
Sem comentários:
Enviar um comentário