Aceitar o dia. O que vier.

(Imagem captada na Serra de Bornes, em dezembro de 2025)

 2025 não foi um ano bom. Houve demasiadas perdas e mudanças.

Não traço projetos para este ano recém nascido. Só quero que seja mais sereno que o anterior e que eu seja suficientemente forte para aguentar o que vier.

Ocorre-me um poema de Rosa Alice Branco:

Aceitar o dia. O que vier.

Atravessar mais ruas do que casas,

mais gente do que ruas. Atravessar 

a pele até ao outro lado. Enquanto

faço e desfaço o dia. O teu coração

dorme comigo. Agasalha-me as noites

e as manhãs são frias quando me levanto.

E pergunto sempre onde estás e porque

as ruas deixaram de ser rios. Às vezes

uma gota de água cai ao chão

como se fosse uma lágrima. Às vezes

não há chão que baste para a enxugar.

É quase Natal

 Porque o Natal está quase aí e também se faz de boas memórias... 

Tu ignoras esse Natal
que persiste na minha memória
e me aconchega.

Falo desse Natal que é ainda o meu avô
a abrir a porta que dava para o cortinheiro
às manhãs frias.

Ou um santo António
a assomar numa nota de vinte escudos,
a cor e o aroma das tangerinas
e das laranjas, que se ofertavam ao menino.

O Natal em que a roupa dormia, gelada,
no estendal da varanda,
a chama e o calor da fogueira que procurávamos
depois da missa do galo, quando as luzes da aldeia
se apagavam.

Os almanaques do tio, o arroz doce da tia,
que repousava na sala que só se abria
para as visitas em dias de festa.

Foi num desses natais
que recebi o meu primeiro relógio.

A partir de então,
aprendi a voracidade das horas,
o efeito corruptor do tempo.

deep, dezembro de 2013

Este ano, infelizmente, é menos uma pessoa querida à mesa. Restam as boas memórias e a saudade.

Serralves e Peter Murphy

Na noite anterior, tinha assistido a um concerto do Peter Murphy na  Casa da Música. Nessa manhã de domingo, nada melhor do que visitar Serralves e fotografar o outono no parque. 

Passaram alguns anos (mais de sete) e, desde então, não regressei a Serralves nem à Casa da Música. Ao Porto, regressei muito poucas vezes. 

 

Cores de outono

Ontem, foi dia de vindima e de convívio em família. À socapa, procurando não descurar o trabalho, fui captando alguns pormenores outonais.

    

 

Vale mais tarde...

 Parabéns, ana e CC!

Votos de dias muito felizes.

Hoje só tenho para oferecer uma paisagem do meu paraíso e um poema do transmontano (e muito premiado) A. M. Pires Cabral.

Não me mostres nenhum norte
nem estradas para lá:
são tudo embustes.

Mostra-me antes pedras, folhas mortas
de Outono atapetando o chão das matas,
voos de libelinha rasando o sol poente,
cândidas risadas infantis.

Quero eu dizer: mostra-me coisas
daquelas que se corrompem sem pressa.

Sinais dos tempos

Com quinze anos, quase como hoje, preferia vestir e calçar tudo o que fosse prático: t-shirts ou camisas, calças de ganga, ténis ou sandálias. Usava o cabelo curto e nunca me maquilhava. Aliás, não havia nas minhas gavetas qualquer produto com o qual pudesse fazê-lo. 

Acontecia o mesmo com quase todas as jovens com as quais convivia. Algumas, esmeravam-se um pouco na roupa e na maquilhagem, em dias de festa.

Penso que havia uma certa liberdade nessa forma de estar. Sobrava-nos também mais tempo. Escolher roupa, para o dia-a-dia ou para sair à noite, testar e fazer a maquilhagem roubam tempo e sossego, sobretudo porque há a preocupação de que tudo fique impecável, para nos sentirmos bem ou para causarmos impacto nos outros.

Noto que, atualmente, a norma é o contrário daquilo que fui. As raparigas começam ainda antes dos 14/15 anos a preocupar-se com a imagem. Maquilham-se diariamente, fazem as unhas como se fossem adultas e são vítimas da moda, comprando desenfreadamente roupa, calçado e acessórios, de que rapidamente se cansam, para imitar ídolos e influencers.

Vivo dividida entre a admiração que sinto por esta geração que tem gosto em cuidar da imagem, em ousar, umas vezes um pouco, outras mais, e a preocupação com esta importância que se dá em demasia à imagem e ao consumismo.

Estarei a ficar velha?

Aconteceu-me um poema

 Aconteceu -me um poema.

Não era longo, nem erudito.

Era apenas a leve pena

de um pássaro no meu ombro,

a luz coada que me chegou

da infância,

o cheiro a feno...

Aconteceu -me um poema.

Ou talvez não fosse um poema.

Apenas um eco, uma brisa,

um grão de areia a morder-me

a memória...

Talvez fosse somente

esse aroma verde de mentrastos,

tinta de amoras nos dedos.

Talvez não fosse um poema...

Para se escrever um poema,

dizem os entendidos,

é preciso ser-se poeta,

é preciso saber escandir os versos,

acertar a métrica, o ritmo e,

com inteligência, a rima.

Para se ser poeta, é preciso que alguém

nos conceda o nome e o estatuto.

É preciso saber usar, com mestria,

figuras de retórica e insinuar sentidos ocultos.

É provável que não me tenha acontecido,

afinal, um poema,

mas vi nascer na página algo que lembra

uma flor a brotar no asfalto.

deep, julho de 2024

Na verdade, não sendo poetisa, aconteceu-me apenas um "devaneio"...

Imagem captada nas Furnas, São Miguel (2022)

Toda a poesia

 Toda a poesia

é luminosa, até
a mais obscura.
O leitor é que tem às vezes,
em lugar de sol, nevoeiro dentro de si.
E o nevoeiro nunca deixa ver claro.
Se regressar
outra vez e outra vez
e outra vez
a essas sílabas acesas
ficará cego de tanta claridade.
Abençoado seja se lá chegar.

Eugénio de Andrade, Os Sulcos da Sede

Imagens captadas em São Miguel, há alguns anos

A Natureza não faz pausas...

 Alheia ao que sentimos, às cores lúgubres que se instalam dentro de nós, a Primavera chega, para tingir de cor os campos.

Sei

Reinaldo Ferreira, Poemas

(Trazido da página "O poema ensina a cair - Ainda")