desamor

Ninguém me dará a mão antes da queda.

Resplandecem, nos meus pés nus,

os caminhos que andei.

Está frio aqui.

Talvez seja melhor assim,

talvez me habitue à ausência do amor.

Oculto o meu rosto e a ternura no véu de orvalho

que um dia trouxe dos campos de linho e de anis.

Tudo escurece no meu coração.

Tudo passa lentamente, ano após ano,

e agora ele aproxima-se,

o senhor dos astros, o senhor da outra morte.

José Agostinho Baptista, Quatro Luas