JJ Cale - Magnolia

Ouvi aqui, gostei deste tema (que já conhecia num "cover" do Beck)... e roubei!

Imagens das férias

"Velharias"

Estas férias têm também servido para percorrer algumas aldeias e fotografar "velharias".

Por que é que a escrita nos faz procurar o escritor?

"Por que é que a escrita nos faz procurar o escritor? (...) Por que é que os livros não bastam? (...) O que é que nos torna ávidos de relíquias? Não acreditamos suficientemente nas palavras? Quando Robert Louis Stevenson morreu, a sua ama, com um espírito de negócio de boa escocesa, começou calmamente a vender cabelo que afirmava ter cortado da cabeça do escritor quarenta anos antes. Os crentes, os investigadores, os exploradores, compraram cabelo que dava para estofar um sofá."

Li, há umas horas, esta passagem de O Papagaio de Flaubert, de Julian Barnes (não deixem de ler o seu Arthur & George, baseado num episódio verídico da vida de Arthur Conan Doyle). Não constitui a melhor resposta ao último comentário ao "post" anterior, mas talvez seja uma das possíveis explicações para o hábito (necessidade) de pedirmos autógrafos - talvez as palavras insertas nos livros não nos cheguem... 

Domingo e poesia

Percebo agora


Percebo agora 
Que já não sei a cor dos teus olhos.


Perdi o teu sentido há tanto tempo...


Eu era uma menina,
E dei-te a mão
Como se a tua morada,
De repente,
Fosse a minha direcção.


Já não reconheço os teus dedos.


Caminhamos dias e dias
Esquecendo que algures
Eu devia pertencer a alguém.


Não alcanço já a tua sombra.


Deixaste-me ficar por fim,
À beira de um rio
Onde lavaste o corpo e empenhaste a alma
Para dizer adeus sem culpa.


E hoje já não sei
Se foste tu ou eu
Quem omitiu o retorno.


Virgínia do Carmo, Tempos Cruzados


Outros poetas


Há monstros nas sombras daquilo
que toco, sem notar existir
vagueiam prateleiras forradas
a livros, uniões de facto,


íntimas de mim. Há silêncios
na casa, que implodem e suplicam
sobrevivências num rasto vermelho
fogo - emergido à contra-luz duma


taciturna madrugada. Devo-lhes 
esse silêncio, o sangue frio em reunião
com as palavras que respiram e se aclaram
noutros monstros


                                            [de vozes inquietas


que me sussurram e despertam
para outras vidas, outras paragens.


Miguel Pires Cabral, Café Solo


Ontem, tive a sorte de encontrar e de ouvir, numa tertúlia intitulada "Os Prazeres e as Dores da Escrita", os dois poetas. Aproveitei para lhes "roubar" autógrafos.

Mais portas...

... com gateira!

Porta

Ontem, recebi de oferta esta porta que foi fotografada em Torre de Moncorvo.
Um grande obrigada à fotógrafa!

Das férias

"Tudo o que tem valor é indefeso." (Lucebert)

Boas férias!

Viajar! Perder países!
Ser outro constantemente,
Por a alma não ter raízes
De viver de ver somente!
Não pertencer nem a mim!
Ir em frente, ir a seguir
A ausência de ter um fim,
E da ânsia de o conseguir!


Viajar assim é viagem.
Mas faço-o sem ter de meu
Mais que o sonho da passagem.
O resto é só terra e céu.

Parto, por uns dias, para outras paragens (onde o calor é menor, avisaram-me). 


Deixo-vos, assim, na companhia de F. Pessoa.


Boas férias para quem pode desfrutar delas!