O meu país sabe às amoras bravas
no verão.
Ninguém ignora que não é grande,
nem inteligente, nem elegante o meu país,
mas tem esta voz doce
de quem acorda cedo para cantar nas silvas.
Raramente falei do meu país, talvez
nem goste dele, mas quando um amigo
me traz amoras bravas
os seus muros parecem-me brancos,
reparo que também no meu país o céu é azul.
Eugénio de Andrade, O Outro Nome da Terra
Com votos de boa semana! :)
Lindo poema.
ResponderEliminarConfesso que adoro amoras!
Boa semana para aí, mais para Norte.
Aos anos que não como amoras, nem apanho! :)
ResponderEliminarAquele bj
tão belo este poema !
ResponderEliminare de amoras gosto destas e das outras bem gradas que se colhem da àrvore.... há muitos anos que não me delicio nem com umas nem com outras ... Cordialmente
JRMarto
lindo, lindo, lindo.
ResponderEliminarSó mm amoras colhidas na hora para nos esquecermos do país q temos....:)
ResponderEliminarBjis, as melhoras
rubia