a galinha da vizinha...

(Imagem da net)

Num acto repetido, percorre os diferentes compartimentos da casa. Não sabe de onde lhe vem este vício antigo que compara àquele de, na infância, chegar a casa no fim da escola e começar a chamar pela mãe mal pisava o primeiro degrau das escadas que conduziam ao piso superior.

Entra no quarto, a que a luz coada pelas pequenas frestas das gelosias empresta a calma sonolenta de uma silenciosa tarde de Verão na aldeia. Percorre, primeiro apenas com o olhar, logo de seguida com os dedos, os livros arrumados nas estantes. Há títulos que figuram também na sua modesta biblioteca. Não sabe porque insondável motivo, os alheios exercem sobre ela outro fascínio. Faz deslizar do alinhamento um volume, depois outro. Folheia-os. "Apropria-se" de um. (A dona, por certo, não se importará.)

Gosta de livros. Não apenas pelas histórias, não apenas pelo valor das palavras. Gosta dos livros enquanto objectos. De livros brochados, de preferência. Da textura e do cheiro do papel. Da mancha gráfica. Das cores e das ilustrações. Dos textos insertos na contracapa, nas badanas, na sobrecapa. Dos livros arrumados - por temas, por autores. Dos livros desalinhados, dispostos em pilhas no chão. Até dos livros amarelecidos e empoeirados pelo tempo que o nariz rejeita com espirros, mas que a alma acolhe como tesouros respeitáveis.