Desperto com a impertinente precisão do despertador. Num misto de irritação e sonambulismo, arrasto-me disposta a silenciar o electrónico inimigo, que abandono estrategicamente a uns metros - a proximidade torna-o objecto de sonho, por isso ineficiente.
De relance, olho a rua. A paisagem exibe um manto de opaca frieza, carente de contornos, propícia a misteriosas efabulações. Sinto-me em sintonia com essa indefinição exterior: pensamentos e sentimentos são ainda esboços de um desenho que há-de revelar-se em traços precisos - pressinto-o.
Pouso, de novo, os olhos na paisagem para além da janela - uma outra janela. Em frente, o manto opaco começa a desfazer-se numa fina camada de humidade que tudo toca - o asfalto, a relva, as árvores quase nuas de Outono. Fixo-me numa folha que, numa dança harmoniosa, se entrega ao chão, que a abraçará, até que um vento revolto e caprichoso lhe tire o sossego e a arraste com ele.